Форум

1. Название: Чучельник, на конкурс «Это лето, звуки эти», номинация II.
2. Автор: Пин
3. Бета (если есть) а вот нет
4. Жанр сюрреалистическая драма
5. Рейтинг G
6. Пейринг (действующие персонажи) АД и…АД
7. Размер мини
8. Статус (закончен или нет) закончен
9. Предупреждение (если есть) не спешите, читая…
10. Саммари (о чем фанфик) о том, кто успел… о просветах…
11. Отношение к критике (как Вы к ней относитесь?) с нетерпением жду – и любой

Я люблю рисовать. Каждое утро я подхожу к окну, смотрю на пейзаж и начинаю рисовать. Я тренируюсь – рисую прямые линии. Линии должны быть четкими. Поэтому я провожу много времени за листом, упражняясь в прямых линиях.
Я черчу линии. Не важно, что было раньше.
Важно, что будет потом, когда я закончу картину…
Я провожу черные линии раз за разом, под прямым углом к вертикали листа. Каждый раз все лучше. Я люблю рисовать.
Правда, люблю.

Ночью я смотрю на небо в проеме окна и на потолок. Различные цвета. Красивый темно-синий – это небо, мрачно темно-синий с примесью темно-серого – это потолок. И нигде нет черного… правда, красиво? Понимаешь гармонию и тишину…
Иногда я сплю. Но это редко.
Я рисую… черчу прямые линии, провожу рукой по листу – мягкий и ребристый… теплый.
Я стараюсь не вспоминать, что было раньше. Я не хочу вспоминать.
Я боюсь вспомнить.

Я заканчиваю свою картину. Она очень хороша. Я ставлю ее на полку и долго смотрю на нее. Потом сажусь и начинаю есть. Потом снова смотрю.
На меня смотрят тысячи прямых линий, испещривших лист. Он кажется практически черным… но он не черный - между линиями есть промежуток. Я оставил по миллиметру. Это очень тонко!

Я лежу на своей кровати и со страхом смотрю в потолок. Он черный. Это очень неудобно – смотреть на черный потолок… Там он.
Он смотрит…
Он говорит, что я теперь никто… и не смогу помешать.
Зачем мне ему мешать, я не знаю. Он мне не нужен. Но он меня пугает. Это очень неприятно. Смотреть на него.
Наконец он уходит, и я зарываюсь лицом в подушку.

Больно. Очень больно. Я пронзен болью. Перед глазами – огонь, запустили в меня клещи, схватили сердце и крутят. Я смотрю на мою картину, и клещи сильнее хватают сердце и тащат.
Значит так…
Значит, так он решил…
Я решил?
Я не мог…он решил. Он…
Я ушел, и мы пришли сюда. Он дал мне кисть, и я начал чертить… чтобы помочь брату. Нарисовать свет… научиться чертить прямые линии… закрыть. Закрыть черным.
Белое…
Белое – просветы. Важно. Просветы. Есть выход. Есть -
Вход…
Через эти белые? Миллиметр – между каждой линией. Надо. Пройти между. Выйти. Или войти. Вой…
Сердце вытащат! Сейчас вытащат! Уже близко к ребрам! Сейчас! Нет!
Руки – на линии…кладу сердце на линии… на белое… выход…

Белое… на соседней кровати сопит Альбус… Я дышу широко. Сердце у меня, во мне… Я не отдам тебе ни сердце, ни брата, Грин-де-Вальд… и пора найти способ не давать тебе лезть в мой мозг…

….
Он стоит передо мной… маленький. Я протягиваю ему кисть, и он покорно ее берет…
Знаешь, в твоем пейзаже не будет просветов…

Кроме холодного зеленого свечения, посланного мной или моим братом.

А я успел раньше.